那些诗已写成，用你的欢笑，用你双唇颤动的细语。赋诗的人踌躇满志，四处飘扬一种高贵的神韵，他倾尽全力，用满腔豪情，用神来妙笔，用三月里淙淙琴声，用所有深夜的星星……

湛蓝的天空，我是游云一朵，一朵听雨的云。

第一次，很遥远，很遥远，很真，很纯。像雨打残荷，叶上滚动露珠。有时也像清夜里洒翻一地豆子，有时是夏日叮当凤铃响……

第二次，看到一朵菊，瑟缩在篱下。雨无情下着，我在画布上填满黄色，直到雨丝打乱了深情笔触……

第三次，想把雨声的休止符标在你心深处，终究不能。仿佛有人叩窗，原来是一滚一滚的雨珠闪着银光。我开了窗，把自己融入五月的雨声……

第四次，案头积了一堆笺纸。没有诗，只有呓语，映照着雨点的影子。小黄菊供在伸手可及的一角。有雨的日子，满室是纯白的清光，雨声引你到空灵远山，听满山谷的回音，直到我搁下疾书的笔。

当一切都静，一切是零。再没有低泣，再没有悲鸣，再没有雨。我终于得到喘息，我把一切激动深藏好，等待下一次雨声。

好长的时间不再听雨，因为雨就在心中。黄菊依旧呼吸在伸手可及的地方，所有的信笺都锁在心柜里, 没有人翻动，记忆就是美好。诗，只有日常，不是梦呓。

湛蓝的天空，我是浮云一朵，一朵听风的云，不再听雨。我们的日子从雨到风，开始思索如何筑建一座风雨桥，鸟声和星星日夜轮替，除了一些尘嚣需要勤扫，整个11月都在翻动诗卷里的忘记，一些笔误，和无心。

第五次，“发已斑斑矣” ，我已是闲云一朵，来到水穷处，寻找又一村。世事难料，有些事只需自己浅酌，有些却要共同深思。2020的世界，硬生生打散了所有归档的心思，那些诗卷，一两句得意，悄悄落在小黄菊曾经留香的空间……

苦难发芽时没半点声

像土壤失水

一座听风之城陷入枯竭

爱乱成一团

歌碎一地

那个吟咏乡思的老人抖出昨日

占卜明天

方圆之内满目萧森

万千惊惶倾巢而出

虽然春天总会照亮日历

却如一只彩蝶颤悸迎风

清明又端午　中秋又重阳

忘了作茧之苦化蝶之乐

盼望是一束光 一滴水

一个珍藏而发霉的消息

一首从小爱唱的歌

月色扣门时仿若笛声清脆

千回百转流淌成案头断诗

万般念想　复百般寻思

夜街有催魂车声划过

吓得电风扇扯着天花板

不停哆嗦

檐角冷气机滴水犹如心思　忐忑

滴滴滴　滴滴滴滴

滴成不停梦魇的长夜

何时梦醒

这个世界再难成诗，文字列队找不到秩序，思潮起伏却无法成曲，第五次雨声落入心里黑洞，我们构建的风雨桥走入暗暗长夜。何时梦醒？总有一天。